Arte

Foste me dizer tão bela

qual é a verdade profunda dos homens,

que a cantarolar me pus

no dia da morte de meu velho.

Que boa é a vida!

Na penumbra ela me permite olhar de novo

e ver que tudo aquilo que um dia visto

com os olhos bem abertos,

com eles fechados
não se apaga,
cresce às vistas.

Mas ora, como somos tolos,

a dor é tão boa a nós.

A saudade é só a memória

pedindo para não ser esquecida,

e a memória nada mais é do que a vida

revestida de valor,

no presente revivida.

Eu bem sei que toda esta tolice

será assim um dia injustamente descrita.

Em um tempo difícil

a verdade profunda dos homens

andará tão vazia.

Mas haverá quem contrapor

na simplicidade completa do existir.
A coragem de ser diferente

é chamada "fazer arte" na escola.
É um risco epistolar,
mas um sinal de glória.

Haverá alguém sempre a
cantarolar em meio à monotonia,
a pestanejar em choro memorando a alegria.
Imagino só ao ver-me
a fazer uma afronta como esta:
Chamar de arte
uma breve epifania.